Max Ernst |
El odio
Apuntes, notas,
cosas escritas tiempo atrás.
Papeles amarillentos,
aromas dulces,
trazos que se deslizan aún
sin decir con claridad.
Sangran de vez en cuando,
heridas ulceradas
que no pretenden curar.
Lloran, cuando solo la pared
es huésped seguro.
El odio, viejo cumpa
enemigo de la paz buscada,
revela sus múltiples negras alas
sin lograr terminar de describir la nada
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