sábado, 24 de septiembre de 2011

TODOS TENEMOS UN HIJO DE PUTA ADENTRO

Domeñarlo es la idea.
 Para hacerlo es necesario conocerlo íntimamente. 
Y ¿que mejor oportunidad que la de proponerle un encuentro justo dentro de uno mismo?
He allí la gran tarea: 
-dominar al hijo de puta que todos podemos ser, en algún momento. 
Traigo solo unos poquitos ejemplos...
Cuando evitamos hacernos cargo de que lastimamos a alguien con nuestros actos, y así y todo los cometemos...somos unos hijos de puta. 
No lo hemos hecho nunca? Pensemos. 
Cuando descargamos nuestros enojos con los que mas amamos, porque están a disposición, ¿no somos unos hijos de puta?
Cuando no miramos de frente nuestros sentimientos negativos, por miedo  a asustarnos, a ser castigados,a no ser amados... y solo nos animamos a perseguirlos y criticarlos  en los que nos rodean, ¿no somos unos hijos de puta?
Por tanto, entiendo que el asunto no es desgastarnos en putear al prójimo indiscriminadamente, y con motivos que seguramente no nos faltarán...
Ya que de hijos de puta nunca está escaso el mundo. 
Pero el primer lugar donde podemos empezar por atacar es el reino de lo propio.  
Por eso propongo, sin dejar de poner en evidencia a cuanto hijo de mala madre ande por el mundo, si tenemos ganas de desgastar nuestro riquisimo tiempo en este breve mundo, en tan tediosa tarea, antes que nada...
dominar y poner a raya 


FORTALEZA

JEAN FRANCOISE MILLET
Hay que ser muy fuerte para lograr convivir armonicamente con los aspectos mas debiles y vulnerables de nuestra personalidad. Por eso muchas veces se opta por negarlos y hacer como si no existiesen.

LA APARIENCIA

AUGUST MACKE
El costo que se paga por la aparente fortaleza es la perdida de aspectos riquisimos de nuestra persona: nuestra sensibilidad

DISCONFORMIDAD

AUGUST MACKE
manifestar nuestra disconformidad no es la via libre para descargar la ira

ENOJARSE ....ENGORDA.

BOTERO
Uno de los factores que mas afectan a las personas que quieren bajar de peso es el ejercicio desmedido del enojo. 
Cuando se le da un lugar demasiado protagónico a los enojos, sean motivados o no, perdemos es timón de nuestra vida y quedamos a merced de quien nos provoca ira, bronca, o como quieran llamarlo. 
SEÑORES, ENOJARSE MUCHO ENGORDA.

RICOS DE ALGUNA RIQUEZA

SOFONIBA ANGUISSOLA

No se puede luchar mas que contra lo que depende de uno. La malediscencia y la envidia ajenas no son nuestro problema. 
Si somos ricos de alguna riqueza, alguien nos envidiará. Pero podemos trabajar con nuestros sentimientos de envidia y nuestra prepensión a hablar de los demás

DE TU MANO






WILSON OSINAGA CASTRO
De tu mano
quiero ver los viejos lugares que están en mi mente
pero de tu mano

enfrentar la ausencia inevitable
y animarme a conocer lo que hoy es mi alimento
pero de tu mano

Es posible empezar a despedirme de cosas que sobran
de "por si acaso..". de "por las dudas", de "mejor no..."
pero de tu mano.

Y también, mirá lo que te digo
estoy dispuesta a volver a ser quien fui
pero de tu mano.

LITTLE LILLY

Ella era chiquita. Muy chiquita y a la vez, madre de su madre. Difícil situación y muy común.
Esa noche salió a hacer de cuenta que era solo una joven mujer sin nada mas que sus deseos de ser deseada, vista, mirada, perseguida de forma consentida.
En la calle había muchos otros personajes. Estaban los que circunstancialmente habían tenido que ir a comprar un remedio a la farmacia, en medio de la noche.
Los que hacían cola en la misma por un chupete para el bebé.
Y las consabidas mujeres que trabajan desde que el mundo es mundo en distintas formas y clases de orbes.
Lili miraba todo con su mirada ingenua, nueva.
Estaba el señor NO ESPERO NADA DE LA VIDA, con sus dedos afilados, listos para saltar sobre su futura presa, la incauta que se enganchase en la siempre vigente ilusión de pretender SER LA QUE CAMBIE TU VIDA...
También vió a mujeres apresuradas, paridas de colectivos hacinados, donde la gente se acumula sin ningún otro deseo que el de moverse mas rápido por el mundo, haciendo de cuenta que está sola, en medio de multitudes igualmente motivadas por ese deseo de simil soledad.
Coches de tamaños inauditos, con luces agresivas, que sacaban sus destellos para hacer notar de que son capaces los hombres con tal de lograr pasar por encima de lo imposible....
Era tan atractiva la noche¡¡¡¡ Tan llena de miserias solitarias y tan poblada de ansiedad y espectativas¡¡¡
Lili simplemente caminaba. El aire le acariciaba la piel. Sentía algo parecido a un placer erótico al desplazarse en ese entorno nocturno, donde los mundos confluyen sin rozarse.
De pronto....allí estaba¡¡¡¡ Ella, la luna.
Encontrarla así, salvaje, no domesticada por la compañía de las macetas de malvones de su balcón, la desarmó. Se enganchó en la belleza incorruptible de esa eterna sedutora.
Un transeúnte sumido en los efectos de su porro, la miró con extravío, cortando la magia del encuentro.
La luna ahora se mostraba lasciva, promiscua, peligrosa.
Lili compró los cigarrillos y rápidamente, sin dar lugar a pensarlo, sacó uno y lo encendió.
DIEGO MANUEL PUENTE
Ahora si.... tranquila, volvió a la casa de la pequeña, Little LILI, a cuidar a mamá SOLEDAD. 








viernes, 23 de septiembre de 2011

FLAVIA O EL AMOR MUERTO

FLAVIA O EL AMOR MUERTO

ARTEMISIA GENTILESCHI
Era el celular que sonaba.
Y esa música de los simuladores, que era típica de ella y de los sonidos que la acompañaban, que no dejaban de intentar.
Estela no encontraba el dichoso aparato.
“-Son tan chicas hoy en día estas cosas. De estas pequeñeces dependemos ahora los seres humanos…”
Hablaba sola mientras buscaba como en el juego del
-“frio frío…ahora tibio…. ¡se quemó¡¡¡¡¡
Si, lo había encontrado.
 Pero como sucede siempre,… tarde. Ya se había cortado. Justo para que ella sintiese que era la misma estúpida incapaz de contestar en el momento adecuado, cuando su amor más la necesitaba…
Seguía Estela con este diálogo mental que ya habitaba como un vecino molesto pero conocido su cabeza.
Es más, cuando no aparecía lo llegaba a extrañar.
 Otras ideas nuevas le resultaban intolerables. Como por ejemplo, la de pensar por una vez en dejar de sentirse mal por todo, y simplemente dejarse estar, así, en ella, en un diálogo silencioso con la plancha en la mano, mirando el  atardecer… sin nada más que hacer o decir.
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La muerte
El olor de las flores ya era excesivo. Molesto. Hacía sentir que todo estaba concluido, y había que cerrar el cajón, y guardar las lágrimas para otro momento, de la soledad en casa.
Estela sintió de repente que se le aflojaban las piernas. Y  no vio mas nada.
El día siguiente
La casa estaba silenciosa de una manera estridente.
 Solo sabe de estas estridencias quien ha perdido a un ser querido y no se resigna a la ausencia de sus tonos, sus pasos en el pasillo, su forma de decir
“Telly…¡¡¡¡ Dale que ya llegué. Vamos, venís que sé que estas despierta.¡¡¡¡¡
La cara de una persona después de llorar durante días y horas sin parar más que para recuperar líquido, se torna en un edema informe, rojo, donde los ojos desaparecen atrás de una masa de carne macilenta, triste, increíblemente caliente…
Estela trataba de hacer de cuenta de que todo había vuelto a la normalidad, sin ella.
Una normalidad de no esperar, de no preocuparse,  de no sentir el corazón salirse por la boca.
Y mientras iba recogiendo pequeños detalles de la vida en común,  sonó el celular…
-¡Que aparato de mierda¡. Ni muerta la deja en paz a una. No entiendo que mierda pasa que no saben respetar a una en algún momento…
-hola….¡¡¡¡
-Señora ESTELA FORNIERI?
¿Quien habla?
Mire, soy amigo de Flavia. En realidad acabo de volver de un viaje, y como no tuve novedad de Flavia, volví a casa y encontré el  número de su celular. Yo solo quería hablar unos minutos con ella.
-Perdón, quien es Ud.?
-Estela, yo supongo que Ud. ya debe haber sospechado algo. Flavia trató muchas veces de contarle de nosotros, pero no se animaba. Pero seguro que Ud. Que es como una madre para ella debe haberlo sospechado.
- Sospechar que? ¿Que tengo que sospechar? Yo no soy su madre, señor.
 Si la conoció a Flavia debiera saberlo más que nadie. Hacía años que Flavia no se hablaba con su madre, desde que se pelearon y la echó de su casa.
-Algo me contó. Si. Se algo de esos aspectos de la vida de FLAVIA.
-Bueno, entonces sea concreto, y diga quien es Ud. Y porque cuernos tiene su numero de celular....
Estela rompió a llorar. No le salía aún decir que FLAVIA no estaba ya. Que había muerto.
Se le calló el celular al suelo. Una fuerza que no era su mano lo arrojó  lejos, rompiendo el aparato.
No sirvió más.
En vano intentó Estela rescatar algo del chip, sacar datos de ese aparato tan muerto como su dueña.
-¡Que increíble¡¡¡¡¿ Como puedo ser tan torpe?. Ese hombre me quería decir algo, yo no sé porque se me cayó esta mierda, me dio bronca, odio. No sé.
No es fácil el amor, porque no muere con la muerte.
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Luego de las pericias no  se había hallado nada que pudiese aportar datos acerca del culpable de la muerte de FLAVIA SERRANO.
La mujer había salido de la casa de su amante, se habían despedido en la puerta, y no vio la cara de una mujer que, no m muy lejos los estaba vigilando, auscultando con sus tentáculos de celos.
El disparo fue certero. No hubo sufrimiento.
“-Murió al instante”, dijeron los médicos.
La asesina despechada tomó el arma y con el calor del deber cumplido, se dirigió al río donde  se deshizo de los restos de la venganza.
Luego se dirigió al bar donde se juntaban en los primeros tiempos de sus amores, con FLAVIA.
Pidió pasar al baño, ese baño donde comenzó todo, el deseo prohibido, el calor, el amor, el adiós mudo. Los engaños de FLAVIA, sus mentiras lacerantes…
Allí se miró la cara.
-“Ya terminó todo”, Ya no la amaba.
Estela se dirigió lentamente,  con tranquilidad a su casa.
Solo quedaba vivo el celular de FLAVIA. Ella se lo había quitado antes de que saliese a en encontrarse con él, el hombre que le quiso arrebatar lo que más amaba. 

jueves, 22 de septiembre de 2011

Junto al arco iris

Fueron juntos hasta donde los condujo el deseo. De pronto, soplaron vientos y seprodujeron tempestades.
Ellos se agarraron fuerte de las manos, dijeron sus nombres y atravesaron el temporal. El deseo los esperaba del otro lado, junto con el arco iris.
Giorgione
 

Recuerdos y recuerdos.

Hay recuerdos que nos ayudan a vivir, a recordar quienes éramos, y quienes somos. Otros en cambio, se nos imponen y nos movilizan al rencor, al odio, a la venganza, a matar aún a lo ya muerto.
Los recuerdos que nos pertenecen son nuestros tesoros. Los que nos dominan son nuestros tiranos.
Jacques Louis David

Salvaciòn

LA ÉTICA DE LA SOLIDARIDAD SALVA AL HOMBRE DE SER NADIE.
August Macke
 

¿Sentido?

El sentido no es algo que esté allí, a nuestra disposición.
Es quizás una obra de nuestra imaginación, y de nuestra ética. Y es nuestra vida una puesta a prueba constante de que se puede vivir, aún sin él, o a costa del mismo.
August Macke
 
 

Kimonos azules y cenas de besos

Una noche el marmol se transformó en carne, y de ahí en mas no volvió a aceptar altares.
Ojos azules sonrientes fueron desde entonces el pasaporte a un mundo nuevo de caricias ya desconocidas.
Kimonos azules y cenas de besos.
El amor fue como eso.
Y luego, como el barro.
Marc Chagall
 

POST DATA

POST DATA
"No me quiero olvidar, después de lo extenso de esta carta, en la que te he contado vida y obra de todos nuestros amigos y conocidos, de decirte algo que vengo postergando desde hace...unos cuantos años, al menos.
Ese hombre del que te hablé tanto, y del cual estoy enamorada, ese hombre SOS VOS".
Ivan Constantinovich Aivazovskyi
 
 

Por favor

Por favor, permiteme hoy asombrarte, escuchando lo que te digo y no lo que quieres oir. Gracias
Marie Stillman
 

Omnipotencia

Una viejita hacía todo lo que tenía contraindicado, por no reconocer los límites de su edad.
Hasta que se cayó y rompió una cadera y debió ser internada.
Finalmente fue llevada a un geriátrico donde la pudiesen cuidar ya que no se pudo volver a trasladar por si misma.
No todos los viejos son necios, ni negadores, ni tan omnipotentes como esta viejita.
Y gracias a ello, muchos viven durante toda su vida en compañia de su familia, y disfrutando de lo que SI pueden hacer.
Edgard Degas
 

La condición humana

De la vulnerabilidad de la condición humana ha surgido la construcción que nos caracteriza como especie: la cultura y la civilización
                                                                                           Pierre Auguste Renoir

miércoles, 21 de septiembre de 2011

LA LUCHA CONTRA EL MIEDO

Los chicos están con los ojos abiertos, a lo que esperamos de ellos. Pero también a lo que hacemos nosotros para lograr lo que queremos. 
Les pedimos que no se droguen, pero perdemos los límites a diario delante de ellos, de diversas formas aceptadas socialmente. Y buscamos la calma con objetos y exutorios que se alejan bastante del diálogo y la comunicación interhumana. 
JEAN MICHEL BASQUIAT
Aprender a comunicarse, esa es la cuestión.
Doy un ejemplo de como interpreta un niño pequeño. 
Un niño que estaba haciendo su adaptación en el jardín de infantes, no lograba poder separarse de su madre ya que lloraba desconsolado. Y esto se repetía una y otra vez.
Cuando se habló con la madre, surgió de la historia de ésta que había PERDIDO UN NIÑO. 
Allí pudimos deducir de donde salía el temor del niño, que lloraba desconsolado ante cada despedida: si su madre había perdido a su hermanito, podía perderlo a él también. 
Esta forma de interpretar la realidad es a modo de que se entienda lo compleja que es la comunicación humana.
De toda maneras, entre padres e hijos no hay una sola frase que marca y determina la relación. Hay un entramado, una estructura comunicancional que la representa.
Veo chicos a los que no se les acepta como son, no se los ve, se les exigen cosas imposibles.
Esto es indudablemente agresivo. Los chicos son como son. Y podemos orientar en el sentido de sus capacidades, pero no en el del cumplimiento de nuestras espectativas puestas a plomo sobre ellos.
No somos dueños del futuro. Somos responsables del presente. 
Los chicos no son de arcilla. Se tornan maleables a costa de abandonar su personalidad, su propio autoconocimiento. 
Exigir sometimiento es cercenar el futuro de un niño. Aprender a comunicarse con un niño desde el lugar de la autoridad, que no es la del poder sin fallas, sino justamente la de estar capacitado para aceptar cuando se ha cometido un error y tener la prontitud de emendarlo, es la tarea esencial. Y la mas compleja.
Se reaprende cada vez, ya que no hay dos niños iguales. 
Pero ese niño, con esas peculiaridades, será único. Ni mejor ni peor a los otros de su edad. Diferente, y con los mismos derechos. 
Solamente entendiendo esto podermos lograr que haya menos violencia, menos miedo.


PRIMAVERA

Desmañadas melenas de los sauces...se han extralimitado en sus hojas que tocan el pasto y se deslizan como intentando iniciar un camino propio...
Primavera, otra vez. O la primera. 
Yo también, en mi desmesura, derrocho retoños en cada espacio soleado de esta verde y clara mañana.
Llegar a superar el frío y la aparente esterilidad de todo intento por florecer.
Pierre Renoir
Ahora, todo dice a gritos que es el momento.

martes, 20 de septiembre de 2011

CONOCERTE


Nací al vientre de mi madre hace 38 años 
Nací al mundo del saber y de los conocimientos, de esta curiosidad infinita, escasos años después. 
El camino del desconocimiento fue largo y creo que no termina, aún cuando haya menguado la saña con que emprendo todo.
El camino de la mujer que hay en mi empieza todos los días y aún está naciendo. 
Asomo un brazo, una pierna, y unos enormes ojos desmesurados de curiosidad y temor.
El amor nació en la cuna de mi timidez tapado por la admiración que tarda demasiado en morir. Se diría que es eterna.
Sentimiento que genera soledades de pedestal, fríos. 
Allí puse a quienes no me animé a amar. 
Allí me protegí para evitar el compromiso del amor de los otros. 
Una mujer de mármol con mente de bronce. Deshacerme de esa armadura de quijote femenina, me lleva dolores terribles. Me lleva.
ARTEMISIA GENTILESCHI
Y aquí estoy. Transitando el camino del reencuentro con esa carne apasionada que me permití dejar nacer al conocerte.

lunes, 19 de septiembre de 2011

Tolerar


TOLERAR no es sinónimo de ser complacientes con las debilidades. No es AGUANTARSE.
Es fruto de la superación del egocentrismo propio de la infancia.
Umberto Boccioni

La intolerancia

La intolerancia: respeto a las ideas, creencias o prácticas de los demás cuando son diferentes o contrarias a las propias.
La intolerancia es un obstáculo que disminuye enormemente nuestra capacidad de aprender de aquellos de quienes mas podemos hacerlo, o sea, de quenes tienen expereincias, historias y formas de pensar diferentes.
Y lo mas triste de ellos, es que entre la oposición y la integración, solo media EL TIEMPO.
Paul Cezzane
 

La llave

Los objetos ocupan el lugar que les damos en nuestra vida. De niños les damos vida, y representan personas, conflictos, escenas....
De adultos, a veces, les damos la llave de nuestra libertad.
Paul Gauguin
 

Amor de corto plazo

Saber cuales son las cosas necesarias es una tarea difícil. Uno se enamora de objetos que ocupan nuestro tiempo y nos hacen trabajar. Es en ese momento, donde un objeto se nos aparerce como la llave de la felicidad, cuando mas lejos estamos de ser felices.
Paul Klee
 

La tranquilidad...

La tranquilidad de no estar pendiente de lo que no se tiene es la única forma de disfrutar de lo que se es, hoy.
Francis Bacon
 

El mas importante de los òrdenes

La imaginación, hermana del deseo, lo asalta a uno en determinados momentos, y es mas importante hacer el amor que lavar los platos. Para ésto siempre habrá tiempo.
El orden de las prioridades es, a mi entender, el mas importante de los órdenes.
Por ende, siempre me ocupo de mantener suficiente desorden a mi alrededor, como para no dudar, llegado el caso, de lo que debo hacer.
Autorretrato de Egon Schiele
 

Mi orden es caòtico

Mi orden es caótico. Voy dejando las cosas, a sabiendas, sin ningún plan predeterminado.
Luego las busco como si otro que no hubiese sido yo, se encargara de el acto maligno de escondermelas.
Esto de la soledad me juega malas pasadas.
Autorretrato de Pierre Auguste Renoir
                                      
 

El desorden...

"El desorden me había ordenado toda mi vida".
Autorretrato de Frida Kahlo
      
 

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