¿Cuando tarda en llegar un suspiro de mi pecho a tu almohada?
Solo es un sueño, y en su mezcla azarosa te tengo apresado entre las hojas de mi libro.
Lo abro despacito y vos salís con una sonrisa, y me agradeces gentilmente la libertad. Agarras un camino que te aleja de mi y te dirijes hacía el infinito, tarareando.
Mi sueño, que eras vos, se apaga.
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| Monet |
LA REALIDAD O EL ACONTECER CONSTANTE, PRESCINDE DE SUEÑOS. SE SOMETE A LA MAS ESTRICTA RAZONABILIDAD DEL PENSAR, RECREANDO EL ESCENARIO ACTUAL. EL ACTO VOLITIVO INDUCE A LA PASIÓN, NO A LA INVERSA.
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